PAR PERFECTO: CAPITULO 1

Pedro oyó que una mujer gritaba en el piso de arriba, pero no pudo entender ninguna palabra. 


El agudo grito rompió la calma de Pedro mientras tomaba un tazón de cereales en la mesa de la cocina y le provocó un sobresalto. Se levantó y retiró la cortina un poco para echar un vistazo afuera; la ventana del piso de arriba estaba abierta. Tras semanas de un frío muy intenso, aquel inusualmente cálido día de noviembre había hecho que su vecina se animara a abrir todas las ventanas. Pedro aguardó en silencio unos minutos, pero no oyó nada más.


Aún algo tenso, Pedro volvió a su tazón de cereales, pero manteniéndose alerta. Intentó relajarse diciéndose a sí mismo que vivir en Boston implicaba entablar una relación con sus vecinos, le gustase o no. Y, aquel día, lo cierto era que no le apetecía mucho conocerlos. Se había dado el lujo de dormir todo lo que le pidiera el cuerpo, hasta después del mediodía, y después había abierto su maletín y había trabajado durante una hora antes de darse cuenta de que no había desayunado.


Pedro se acabó la leche del tazón antes de llevarlo a la pila, fregarlo y secarlo a conciencia. 


Repitió la operación con la cuchara y colocó los dos utensilios en sus lugares respectivos.


Otra vez.


Otro grito de mujer resonó en el callejón entre los dos edificios y llegó hasta la cocina de Pedro. Se quedó de pie, sin moverse, intentando sentirse molesto por el ruido, como cualquier otro ciudadano.


Al menos no lo habían despertado los gritos, pensó él. Pero ¿a quién le estaría gritando? No oía ninguna otra voz.


Él dio tres pasos hasta el sofá y se dejó caer en él. Buscó el mando bajo su trasero y pensó que un poco de televisión lo ayudaría a relajarse. Lo necesitaba de verdad, y además el sonido de la tele ahogaría los gritos de su vecina; esperó que no volviera a hacerlo cuando él tuviera que ponerse a trabajar en serio.


Pero antes de que apretara el botón de encendido, oyó un golpe sobre su cabeza acompañado de otro chillido.


Después, silencio.


Pedro se puso en pie de un salto.


Había alguien con ella. Y sonaba como si le fuera a hacer daño. Tal vez lo hubiera hecho ya.


Pedro esperó tenso, oyó otro golpe, de un mueble, y otro grito indignado.


En su mente se dibujó la imagen de la mujer, aunque no la conocía. Sus rasgos no estaban definidos, pero había terror en sus ojos y temor por el siguiente golpe, que no se haría esperar. 


Él sintió también el terror. Lo había vivido hacía años.


Pedro corrió a la ventana abierta.


—¡Eh! —gritó, consciente de que su interrupción no serviría para nada con alguien como su propio padre, pero deseando que el hombre del piso de arriba fuera otro tipo de cobarde—. ¡Eh! ¿Qué pasa ahí arriba?


La mujer volvió a gritar pero tenía que haberla entendido mal:
—¿Qué clase de juego es éste?


¿Juego? Pedro, que seguía junto a la ventana, echó un vistazo al aparcamiento mientras intentaba ordenar sus ideas. Tal vez alguien estuviera practicando algún extraño «juego» con ella, algún enfermizo juego sexual... Un compañero del departamento había trabajado en un caso parecido hacía unos meses; un hombre había matado a su mujer sin querer en el transcurso de una sesión de sado.


Entonces empezaron a sonar unos golpes rítmicos contra el suelo, el techo de Pedro.


—¡Vamos! —gritó la mujer—. ¡Vamos! ¡Por Dios! ¡No! ¡No!


La furia hizo presa de Pedro, que corrió a su cuarto y agarró el bate de béisbol de detrás de la puerta. Después salió de su piso y subió las escaleras a la carrera, resbalando por culpa de los calcetines sobre el suelo de madera, y abrió de un golpe la puerta del piso encima del suyo. 


Entró en el salón con el bate levantado y la mujer, que veía la televisión sentada en el suelo, se puso en pie de un salto y gritó.


—¿Estás bien? —preguntó él.


—¿Quién demonios eres? —exclamó ella.


Pedro la ignoró por un segundo e inspeccionó con la vista la sala, la cocina, su cuarto y el baño, a pesar de las protestas de ella.


No había nadie. Después de haber confirmado que estaba sola, él volvió al salón, donde ella lo miraba con ojos asombrados, esperando una explicación.


—Vivo en el piso de abajo. Oí tus gritos y...


—¿Y por eso has entrado así? ¿En mi casa? —la mujer lo miró un segundo—. Bueno, siento haberte molestado. Es que me excito mucho con...


—¿Estás bien? —repitió Pedro. Desde luego, a él le parecía que estaba muy bien, o mejor que eso. Era espectacular. Tenía el pelo rubio y corto, como un chico, pero su cara era muy femenina, con una naricita respingona, labios gruesos y unos enormes ojos marrones.


Ella emitió un sonido que Pedro interpretó como parte suspiro de alivio y parte risa.


—Bueno, un hombre medio desnudo acaba de entrar en mi salón con un bate de béisbol, aparentemente preparado para darme una paliza por haber hecho mucho ruido. No es una cosa que se vea todos los domingos por la tarde, pero supongo que sí, que estoy bien.


Pedro bajó la vista, echó un vistazo a sus gastados vaqueros y se dio cuenta de que no llevaba camisa.


—¿Dónde está él? —preguntó, pero su tono de voz se había suavizado un poco.


Ella sacudió la cabeza, confusa.


—¿Quién?


—Te he oído gritar y he oído los ruidos y los golpes. ¿Alguien trataba de... hacerte daño?


—Oh, no —dijo ella, y se tapó la boca con las manos—. Lo siento mucho —pero sus ojos parecieron sonreír—. Es por el partido.


—¿Partido? ¿De qué partido me hablas?


Pedro apartó sus ojos de la maravillosa visión del rostro de la mujer para desviarlos hasta la televisión, donde el locutor anunciaba el fin de la primera parte con el marcador en Broncos de Denver, 13 y Patriots de Nueva Inglaterra, 10.


—¿A este juego te referías? —preguntó Pedro, sin apartar la mirada de la tele.


—Sí. Normalmente bajo a ver el partido al bar de la esquina, pero la persona con la que había quedado me ha dejado plantada. Hubiera ido sola, porque no pienso dejar que un idiota me estropee la tarde, pero ando un poco justa de dinero y he preferido quedarme en casa —se inclinó para tomar el mando del suelo y apagar el volumen de la televisión—. Me pongo un poco nerviosa en los partidos de los Patriots y supongo que grité más de la cuenta, pero... ¿has subido aquí corriendo porque pensabas que me estaban atacando?


Pedro asintió con la cabeza y después se dejó caer en el feo sofá naranja. Después echó un vistazo a su camiseta de fútbol azul, blanca y roja y a sus vaqueros, y dejó caer el bate sobre el suelo.


—Gracias —dijo ella con sinceridad—. Lo digo en serio. ¿Estás bien? Pareces muy enfadado... lo siento mucho.


Pedro no estaba muy seguro de cómo se sentía. 


Había subido allí a toda velocidad pensando que iba a rescatar a alguien del terror que había sufrido él mismo y al verla allí, sana y salva frente a él, sentía un alivio enorme.


—No, es sólo que me siento un poco avergonzado. Eso es todo.


—Pues yo te estoy muy agradecida —replicó ella con vehemencia—. Tanto como si en realidad alguien me hubiera atacado y me hubieras salvado. En serio. Y siento haberme dejado llevar con las ventanas abiertas. Me gustaría compensarte... ¿Por qué no te quedas? Prepararé algo para comer y creo que tengo refrescos y cervezas...


—¿Quieres que me quede?


—Claro que sí. No te conozco de nada, pero has pasado el examen de amigo con buena nota al venir a rescatarme. La mayoría de mis amigos no lo hubieran hecho, incluido el imbécil que me ha dejado plantada —se dirigió a la cocina sin dejar de hablar—. De todos modos, no era mi tipo —sacó dos refrescos light de la nevera y la cerró con un golpe de cadera—. Tampoco es que esté buscando a nadie, que quede claro —le lanzó una lata que Pedro atrapó en el aire—. Me encantaría tener un amigo en el edificio y además, si fueras un ladrón, ya hubieras salido de aquí con los seis dólares que tengo en el monedero y mis dos únicas joyas verdaderas. Venga, quédate a ver el partido.


A Pedro, aún algo aturdido, le estaba costando seguir el ritmo de su conversación. Abrió el refresco, tomó un trago y estuvo a punto de atragantarse cuando ella le dijo:
—No es que esté buscando alguien con quien salir ni nada parecido, no te vayas a confundir —ella también tomó un trago—. Quiero decir, que estás bien y eso, pero valoro mucho mi estado civil de soltera. Es sólo que pareces muy... simpático.


Ella lo miró de un modo que a él se le antojó el de un psiquiatra examinando a un paciente, y él evitaba a los psiquiatras puesto que no creía necesario pagar a alguien por que le recordara la dureza de su infancia. Su mirada lo estaba poniendo nervioso.


—No eres psiquiatra, psicólogo, terapeuta ni nada parecido, ¿verdad?


—No, lo siento. No puedo ayudarte con eso —dijo ella con una carcajada—. Puedes quedarte a ver el partido y contarme tus problemas en los descansos. Veré qué puedo hacer.


Su vitalidad era contagiosa y resultaba difícil no sonreírle.


—¿Crees que puedes contener tus nervios con alguien al lado? No me gustaría que alguno de esos golpes me cayera a mí.


Ella le sonrió, traviesa.


—Ya imagino. Supongo que con un invitado podré reprimirme un poco —le extendió la mano y él se la tomó. Le resultó fría y delicada, pero pronto se tornó cálida y confiada—. Me llamo Paula.